31 mai 2019
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La vie est souvenir d’enfance
Plus que clameurs et plus que bruit
Les heures sont faites de ce que fut l’ardeur du fruit.
La porte claque sur la nuit enfermant mon cœur dans l’oubli
La vie est faite de ces mots
qu’on n’a pas dits.
Entre la poussière et l’éclat qui firent les jours de ma demeure
il y a la route où mes faux pas
s’effacent pour laisser la place au silence que brise ma voix.
Je ne parle pas mais je dis
la grandeur du vase où fleurit
le pavot fleur fatale
dont le parfum et les pétales grisent mes nuits.
CG Victor
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